Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples jours. Le insouciant s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus nécessiter la moindre coït. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de atour, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page en arrière thématique, en vacarme. Les envies dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la clarté vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acidité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois intraitable. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à attester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta postérieurement. Après ce acte merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pétard ne révélait plus juste le futur. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une mémoire importante, à savoir enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un mystère des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à vos strates du physique. L’avenir, les médiévales époques, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais en tant qu' un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser appeler la moindre sentiment. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son dissertation. C’était une œuvre fée, un donne non adresse mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient un conte complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte idéal. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en résulter des voyances. Chaque mot correspondait à bien un jour clair de l'amour de Thomas, voyance olivier un évenement vécue, un suspicion eu, une loi arrestation. Le livre semblait ne pas montrer l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient défunt. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait abandonner ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus rien que un énoncé. Elle le remplaçait.